O vago que move

É o poder do silêncio

Daquilo que eu quero escrever

Como os furos de uma blusa de lã tricotada

Como o interior de um balão flutuando

Como o rio que lentamente vai-se anônimo sob a ponte de madeira no interior do país

Como o vazio dos zeros de um milhão

Como a colmeia que tem no oco dos favos o mel

É o poder do silencio

Que quero as pessoas sentindo ao ler

Como a descarência do abraço apertado

Como o não respirar do beijo apaixonado

Como o surdo encontrar de olhos ao descer do ônibus em uma rodoviária em Minas Gerais

Como o sorriso amarelo de café

Do cronista que passou noites acordado

As revoluções são assim (Era outono e as flores nasciam)

Era outono e as flores nasciam

Era noite e as ruas se iluminavam

Era em São Paulo e as pessoas se uniam

Eram balas e ficaram macias

Eram bombas e ninguém fugia

Era o estado e era a rebeldia

As revoluções são assim

Se inverte a ordem das coisas e o povo toma o céu de assalto num pulo.

As sirenes se tornaram melodia

Impulsível

E do erro surgiu o novo

A emaranhada dialética surgiu da ignorância

E a tolerância permitiu acontecer

Não sabendo escrever,

O analfabeto foi lá e escreveu:

Impulsível.

E foi o impulso pra que a magia surgisse

E a vida fez-se nova

O gramático continuou a corrigir impassível

Pássaro Liberto

A Rafael Larrea

Canta a liberdade o pássaro liberto

Canta também aquele que está preso

Não pode cantar outra coisa quem tem asas

Não pode se contentar com coisa menor

[quem tem sonhos

A guitarra toca o louvor à nova história

Embala o caminhar dos lutadores

Ressoa mais alto que o grito dos conservadores

Há de tocar o hino da nossa vitória

Sobre amores e revoluções

Se aproxima a hora de decisão

O amor precisa ter

Ser e fazer revolução

Porque não se reduz jamais uma história

Que só muita paixão pode fazer suportar

Carregar sua cruz eleva a glória

E a superação se faz invejar

Como a distância entre as margens

Que só engrandece um rio

A dureza larga e funda da saudade

Amplia o querer por mil

E durante todo o dia

Te vejo em minha frente

E escrevo poesia, pra te contar

Como só assim fico contente

Mas não há pior tempo para escrever

Do que o momento de defender

O indefensável

Dizer que o que hoje nos faz sofrer

Será o motivo de nos tornar inseparáveis

Então lembre que eu aqui fico sonhando

Sabendo que se torna (aos poucos) realidade

O momento que (nós dois) ansiamos

De plena e infinita felicidade

Não tenha dúvida mas questione

Como o Sol que se põe à tarde

Assumo-me poeta

Frase do psicólogo soviético Lev Vygotsky
Não colocar as ideias em palavras é viver nas sombras!

Assumo-me poeta

E faço com a única intenção

De dar as minhas frases desconexas

Uma vulgar profissão

Às rimas dou-lhes títulos

Às paráfrases dou razão

Às antíteses dou ouvidos

E aos sonetos, promoção

Assumo-me poeta

E já caio em contradição

Rimas soltas, rimas certas

Sonetos, odes, ou canção?

Aos verbos dou-lhes vírgulas

Às certezas, opção

Ao sentido, tiro a clareza

Dos sinais de pontuação

Assumo-me poeta

Naquela noite ele queria ser outro

Naquela noite ele queria ser outro.  Não suportava sua existência tão comum há tantos anos. Era uma sexta à noite e ele precisava mudar. Havia chegado a hora de fazer acontecer.

Sugeriram-lhe que fosse Jesus. Achou simpático demais. Muito bondoso, muita compaixão. Além do mais, poderia ser trocado por um bandido. Esse seria o estopim para distorcerem tudo que dissesse e enganar o pobre povo que o acreditaria cegamente.

Sugeriram-lhe que fosse Galileu. Um grande revolucionário, pensou. Mas que recuou para não perder a vida. E um revolucionário deve morrer de pé, jamais em retirada. Tudo podia ser diferente se Galileu tivesse suportado as armas da tortura dos falsificadores de Jesus.

Sugeriram-lhe que fosse Napoleão. Impactante, foi como observou. Mas se fosse para ser conquistador, ao menos seria um herói e não um louco. Talvez Bolívar, retrucou.

Sugeriram-lhe que fosse Ford. Automático demais. Como poderia suportar ter criado o lucro em cima da repetição. Um atraso para o mundo. Homens cegos com um único movimento salvo em suas memórias.

Sugeriram-lhe que fosse Don Juan. Isso era tentador. Era de amor que precisava. Mas suas paixões

Protesto Poético

O poeta russo Maiakovsky

Não vou renegar meu passado de poeta analfabeto

Não vou me curvar às regras da burguesia da língua

Vou ser um rebelde dos versos sem métrica

Farei passeata pelas estrofes com as palavras oprimidas

Caminharei de mãos dadas com os sentimentos

Carregarei a bandeira do livre-arbítrio literário

Fonemas, adjetivos, verbos e substantivos

Perderão seu caráter de classe e seus privilégios sintáticos

Todos serão palavras. Sem distinção de raça, credo, função ou cor

Minha poesia será para os que não sabem ler

Será para os que não compreendem o ultralfabetismo do intelectual

Será para os que trabalham e sabem do que eu digo

Duas linhas de amor

Isso aí. Tem que botar o coração nas palavras

E o bom humor na vida

Cantar as alegrias e as vitórias

Fazer uma festa com nossas memórias

Esquecer nessas horas que a labuta é sofrida

Passar o dia fazendo o que é melhor

Fazendo o melhor possível aquilo que é preciso fazer

Fazendo o que ninguém faz

Pois é preciso botar o amor entre as linhas

Não deixá-lo na linha de fundo

Nem jogado para escanteio

Ou impedido por alguém que não quer deixá-lo passar

O amor tem que estar no ataque

O coração tem que estar na ponta da língua

Pulando do peito, apertando a garganta.

O amor tem que estar nos lábios

E o coração nos braços

Tem de receber outros braços

E molhar outros lábios

Na Avenida São João, entre lojas de discos e edifícios vazios

Esse meu coração frio morando na Avenida São João

Entre lojas de discos e edifícios vazios

Tentado a se jogar do precipício

No abismo do Viaduto do Chá

Pelo chá de cadeira de Santa Ifigênia que não quer lhe escutar

A memória vai ladeira abaixo

Não adianta, não acho na Vinte e Cinco de Março

Trabalhadores no centro de São Paulo
durante a Greve Geral de 1917

Nenhuma travessa de confiança que me leve até a Luz

A luz se apaga detrás da vidraça

E vira fumaça do crack

Que queima no cachimbo da dor

Poema forçado às seis da manhã

Sente aqui, por favor, que eu quero lhe contar

Essas horas todas de viagem foram suficientes pra pensar

Na vida que eu deixei pra trás

Na vida que eu quero levar e te levar

E muito mais

Não que eu tivesse de acabar com outras dúvidas

Nem que precisasse brigar com coisas miúdas

Mas eu morro de pavor se eu só sonhar

E não pensar

E mais

Sente aqui com seu amor e venha me acompanhar

Quando você

Quando você

Morrer de amor

Viver de dor

Sofrer de rancor

Quando você

Morrer de dor

Viver de rancor

Sofrer de amor

Quando você

Morrer de rancor

Viver de amor

Sofrer de dor

Você vai entender

Que tudo pode ser diferente

Diferente, diferente

Quando você

Morrer de amor

Viver de amor

Sofrer de amor

Quando você

Por que tornei-me professor

Não é fácil compreender o que é ser professor!

Hoje, depois de ter entregue e receber a aprovação ao último trabalho exigido para minha formação, posso dizer – com o orgulho que me traz esse direito – que sou um professor. Mais um soldado do exército da educação. Mais um, entre tantos outros homens e mulheres, que dedicará sua vida a conceder a liberdade a outras pessoas. Pois se uma revolução social pode trazer a libertação social, somente a educação pode trazer a libertação individual. Só a educação pode levar o indivíduo ao conhecimento e à sua autonomia para compreender o que ele é.

Foram quatro anos de esforço. Faço questão de não usar o termo “sofrimento”. Pois não foram quatro anos de sofrimento. Se, em algum momento eu exigisse – ou tenha exigido, quando ainda não era capaz de compreender esse erro – que os professores me facilitassem o caminho até minha formação, ou que amigos me favorecessem nas tarefas que me levariam ao orgulhoso título de professor, eu estaria sendo submisso à ignorância. Estaria renunciando ao conhecimento e abdicando do direito de me considerar o mais honroso dos profissionais. Estaria sujando minha própria história e deixando de ser digno de me tornar professor.

Não digo que tal coisa não possa ter acontecido. É permitido que um estudante – e recuso-me a usar o termo aluno, pois deriva de uma expressão do latim que significa “sem luz” – cometa erros, para isso servem as avaliações e a habilidade corretiva do professor. Mas o erro de querer tornar-se um professor por caminhos mais fáceis é um erro que o estudante deve reconhecer e abandonar em um momento da sua formação. E é esse momento que faz com que ele deixe de ser um estudante para tornar-se professor.

Na estrada 61

129 crianças e mulheres

14 famílias

Na estrada 61

Passando frio em volta das terras que nos foram tomadas

Você homem branco acha que é igual aqui no Sul

Chega com suas máquinas e seus capangas 

Agredindo quem vive só com o Sol

Nessa vida tudo passa

Nessa vida tudo passa

Vai-se embora na cachaça

Um amor de verdade

Eu sei um pouco de desgraça

O coração se despedaça

Em cacos de saudade

Lembro da ladeira que eu passava