Aos que ocupam a história

Devanir, temeram tua luta.
Hoje temem seu nome.
Pra sempre temerão seu exemplo! 

Porque foste na engrenagem da história

Um dente rebelde que doía e sangrava

Mas que suportava todos os golpes

De alicates arrancando

De paus perfurando

De cordas sufocando

De lonas ocultando

Tua carne e teus ossos

Mas que não caía

Pois suas raízes estavam profundas

Na terra regada ao sangue dos trabalhadores e trabalhadoras

Onde mantivera seus pés firmes

Mesmo sobre o óleo que corria das fábricas

E fizera escorregar tantos outros

Cegados pelas miragens da ilusão de classes

homens de ontem e de hoje

Que de uma forma ou de outra

Mãe Palestina

Arte de Abdel Rahmen Mozayen

A maior dor para os palestinos
Deve ser atacar sua própria terra.
Talvez por isso os foguetes sejam tão inofensivos
Como a mãe que repreende o filho
Batendo mais com sua moral, para chamar a atenção
Do que com a própria violência do golpe.

Israel é o vizinho mau da casa ao lado
Afinal, desde quando, alguém agride o filho alheio?
Ainda mais contra a vontade de seus próprios filhos
Que sofrem ao ver o amigo chorando.

Vai-te embora coração

Vai-te embora coração

Deste corpo que não te pertence

Se não vai

Que de repente

Aqueles olhos, há de ti querer

E te querer aqueles olhos

Vai-te embora coração

Arreda pé desse caminho

Não me amole

Assim mansinho

Porque entre um gole e um carinho

Quem fica com as dores sou eu

Vai-te embora coração

Conselhos para o próximo Carnaval

O poeta que não quer se dar ao ridículo,

Não quer ser lembrado pelo mau poema que escreveu - Mesmo que só ele perceba

E que a todos seja agradável –

Não deve escrever muito

Amar muito

Não deve viver muito.

Assim como quem não quer lamentar um amor

Não quer remoer-se pelo suco gástrico da amargura

Ainda com altos teores de álcool e confetes do carnaval

Não deve amar muito,

Viver muito.

Não deve escrever

Uma carta de amor sequer.

Não é de bom grado –

Para quem tem muito amor –

Viver e escrever

Mais um conto de verão...

Romperam de vez quando ele colocou o ventilador ao lado da mala.

Era o sinal de que não havia mais amor.

Dormir um de costas para o outro era justificável naquele verão infernal.

Mas ali estava a separação. Era o exemplo de toda a individualidade dele. De toda sua falta de empatia. Acima de tudo – falta de compaixão.

Por isso ele nem se ressentia em tomar o caldinho que fica quando o sorvete derrete. E a expressão que ele fazia quando ela pedia o último gole da cerveja antes de saírem do bar.

E sem paixão o que sobra do amor?

Agora ele espera o metrô na plataforma.

Sentado em cima da mala. Não olha vagamente.

Tem os olhos fixos no ventilador. Analisa os danos.